La mujer escribe y eso es lo que importa










15 de diciembre de 2017

Vanesa Pérez-Sauquillo, 2 poemas 2


extraída de Anime



No hay sitio aquí para colocar ningún espejo
HUI-NENG

Tampoco existen los espejos.
(Que alguien defina uno.
Que alguien confiese que quedó satisfecho.)
La mente no es espejo.
El despertar no es árbol.
Pero aun si todo dentro
tiende a la desaparición,
tenderemos las ramas
de un lenguaje imperfecto.
Es casi inevitable.
Se frustrará el vacío.
Ganaremos un poco de belleza.

de La isla que prefieren los pájaros, Calambur Editorial, 2014





extraída de Anime




Por ti he venido a Farmington.
El cielo es un vaquero roto
del que se han escapado las heridas,
la corona hexagonal de Saturno,
la aurora boreal.
“Renacerá mañana lo que quemamos hoy”,
dicen las estrellas en las llamas.
Te llamo y una tiza define los contornos,
constelación que viene a mí
que me deshago
como un banco de peces
a tu encuentro.


Accésit del Premio Adonáis y Premio Ojo Crítico de Radio Nacional 2012






Vanesa Pérez-Sauquillo
(Madrid, España, 1978)
AUTORA DE LITERATURA INFANTIL Y JUVENIL
POETA/TRADUCTORA
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14 de diciembre de 2017

Mariela Gouiric, 2 poemas 2


Fotografía de Margaret Bourke-White



HOY EN LA ESCUELA VI ALGO MUY

Triste.
Por eso me gustaría escribir algo hermoso
y suave que suene así
y se lea así
como leen algunas chicas
que escuché leer y me
gustaron.

Como se les caía el flequillo sobre los ojos, me gustaron.
Y como se mojaban los labios
secos
de leer así, tan bajito
como besos
a alguien que ya finge estar dormido
para finalmente dormirse. Me gustaron.

Porque para dormir hay que fingir primero:
acostarse, echarse como un perro.
De lado o boca abajo. Cerrar
los ojos, llenar
la panza de aire
y largarlo en cámara lenta. Llenar la panza
de aire
y largarlo lentamente. Hasta que
sin que lo notemos
nos caiga el sueño encima
y eso que actuábamos estar
-dormidos-
se vuelva verdadero.

Hay espaldas que se curvan hacia adelante
apenas unos centímetros,
cuatro o cinco,
porque hace mucho que nadie
ni nada
las abraza y les dice que
las quiere.

Entre esas jorobas latentes
está la mía y la de otros
renegando en su curva para que las quieran.
Recuperándose
de creer la confianza como una coraza.

Como una coraza
hay chapas autoritarias. Una chapa
al lado de otra chapa, al lado
de otra chapa. Con un policía junto
a otro policía,
a otro policía,
a otro policía
y a otro policía. Policía, chapa, chapa, policía.
Chapa chapa, policía. Todo inútil.

Que sirva, pero que sirva denserio
esto que leo así, medio gualichero
corte consuelo
para no volvernos como una chapa milica
enterrándose en la tierra
a la orden de
enrejar un parque que merece seguir abierto.

Que suene como si sirviera para
dormir juntos
apilados como cucharas
sin que nos toquemos un pelo, ni nos insinuemos nada.
En un colchón pequeño y acaroso
pero que amortigua la dureza del suelo. Pero que sirve. Que
te apoye el cuerpo:
Como un pañuelo la cabeza sobre el pecho. Mi pierna izquierda
acariciando tus piernas, cuando me muevo.

Banquémonosla y pongámonos encima
las ganas molotov de esas chapas bien crucificadas
entre ellas, contra el suelo, en columnas de madera.
Que supieron armarse en forma de rancho
después de ser encontradas en el basural que recibió los escombros
de algún edificio demolido.

Hablo del alivio
que tiene el metal liviano
cuando no lo vuelan las tormentas
y con sana distancia protege
del aire fresco que viene del río
a la pequeña en la familia desmembrada, que mira y adivina
lo que sale del tubo fundido del tele
en su último esfuerzo por entretener.

(extraído de: BIG SUR)




Fotografía de Dorothy Shoes


LEY 26.485

Se la bate
a todo lo que malogre tu cuerpo,
que vuelva cualquier parte de él
un ojo negro,
un estuche de puntos ciegos.

También lo que apague
como a  botellazos
tus ideas luminosas de mezquino consumo
de frágiles watts. Lámparas miedosas
que de tanto entrenamiento duro
tiemblan y bajan su tensión con la vibración
del sonido del motor del auto,
que en la puerta de la casa
amenaza que a minutos está del próximo round.

Sería que se la pone
a todo lo que pelee contra tus ideas y tus
sentimientos
en desventaja.

Para esos sentimientos hay palabras: Para la tristeza
hay la palabra tristeza,
Para el miedo
la palabra miedo,
Para el desamor,
la desamor.

Para la palabra violencia hay
imágenes:
Una cara envejecida antes de tiempo
como si un elástico le cruzara la frente;
el ruido delator de los platos rotos
y un patio que él cubrió con cemento la tierra
donde ella quería poner helechos y malvones,
gajitos que trajo del interior.

Ni cabida a todo lo que
arruine la manera que vos tenés de verte, corte espejo;
Que sea descansero, con lo que hagas. Manipulero.
Que atrevido
te malondee con si querés terminar el secundario,
cambiar el bar por una tiendita de ropa o
salir a vender pan casero.

Eso que te quiera decir como bailar,
de lo que te rías;
que si te ponés la pollera
corta, el jean
ajustado
o la remera muy
apretadita.

Que te sargentee o te delire
si te cabe ir a la iglesia
de la pastora norma o a la misa.
Tirarte las cartas.
Prenderle una vela
a la estampita del gauchito gil
arriba de la repisa.

Que te haga callar en la mesa.
Que te haga callar en la pieza.
Que te haga callar en la vereda.
Que te haga callar delante de los chicos.
Que te haga callar cuando el partido.
Que te haga callar cuando te haga el ruido el estómago.
Que te haga callar cuando estés a solas con
esa que eras vos.

Tampoco que con la bandera del amor
te tenga chivando contra las cuerdas,
vigilanteandote con quién hablás,
a quién mirás o a dónde van tus piernas
o los mensajes de tu celular.
Permiso y plata se le pide al banco y a los viejos.

Hay cosas que son legales nomás
y más que legales divertidas
en las letras de cumbia, adentro de la boca de Dalila.
Ahí nada más se menean, ahí te excitan.

Rajá, tomátela. Plantate groso.
Parate de manos. Pirátela.
Forcejeá. Escapá. Agitá.
Cuando se te queme
el rancho
abanicá las ventanas.
Sacá el humo quilombero afuera,
disfrutá cuando el fuego infiel agarre el campo
seco desde hace años.

Mientras todo se va a la mierda,
sentate en el cordón cuneta,
como cuando el Cristo hizo sentar a
la multitud que lo seguía sobre el pasto
para organizar la comida de los panes y los pescados.
Lo primero que necesitas es descanso.

Sin culpa mirá como se viene todo abajo:
Se caen las chapas, se derriten los vasos.
El calor explota las copas en la vitrina fuera de moda.
Se incendian los tapizados de las sillas
retapizadas con la misma tela
con las que cosiste las cortinas
con tus propias manos
mientras todos dormian.

Quedate tranqui.
No sos zorra, ni putita. Ni te gusta que te
bajen los dientes. Creeme
se puede levantar una
ciudad
en ruinas.
Creeme
se puede levantar una
ciudad
en ruinas.
Creeme
se puede levantar una
ciudad
en ruinas.

Nadie es sola, ni mucho menos solita.

Lo dice la ley mamita
que no puede hacerte sentir culpable
el limón que olvidaste para las milanesas
que empanaste
con tus propias manos.

No son las que te hacen llorar,
las raíces amargas crecidas
de tu pelo teñido,
ni el esmalte que se saltó
de tus uñas escamadas.

Creeme
se puede levantar una
ciudad en ruinas.
Se puede levantar una
ciudad en ruinas.
Se puede levantar una
ciudad en ruinas.

2011

(extraído de: GACETA LUMINOSA)




ph Mari Lú
Mariela Gouiric
(Bahía Blanca, Bs.As., Argentina, 1985)
Reside en la CABA
POETA/DOCENTE/ARTISTA VISUAL
para leer la nota de Gustavo Yuste en: LA PRIMERA PIEDRA
para leer más en: POETAS ARGENTINOS
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